Sou daqueles que vivem no descanço dos olhos.
Minha mente crê que uma frase é um hiperlink, que guarda todas as idéias num pedaço de idéia só.
É um conjunto de silêncio que faz as minhas idéias. E mais outro conjunto de clichês incansáveis.
Ou poesia em prosa ou vômitos de agonia. É que eu escrevo. Só escrevo, sem mais nada.
Vagarosamente resolvem-se as coisas e eu fico aqui, pedindo dias nublados que me lembrem aqueles outros dias nublados em que a luz dessa janela lateral não cansava meus olhos independentemente do quando eu ficasse aqui escrevendo o que quer que fosse.
Da saudade que invade, das rimas que não foram pensadas, dos arrependimentos que me cortam.
Falta alguma coisa que eu não sei.
Incerteza talvez.
Eu queria ter menos medo e mais dinheiro.